Cinco minutos después de que el despertador haya sonado inútilmente por primera vez, el de mi vecina de habitación pone en funcionamiento un doble aviso a mi cerebro: el primero, que hay que levantarse. Acto seguido, casi de forma simultánea, que hay que raptar la cámara, y como en un buen rapto de película americana la recompensa se especificará más adelante, tras una valoración de los hechos.
Pensando en la primera foto… ¿Por qué no darle los honores a mi habitación de 4x3 metros? ¿O a las fabulosas vistas desde la ventana? ¿O a la ducha a la que la cámara no entrará, por su bien? ¿A la vecina de habitación en su mejor momento? ¿Por qué no a todo? Total, si hay que llegar a las mil… Pero finalmente me decanto a retratar a otro protagonista que acertadamente preveo que protagonizará todo este 16 de septiembre: una libreta pequeña con gran función. Tardo 30 minutos de reloj en llegar a escribir los 1000 dígitos en dicho bloc de notas, por lo que otra foto de la lista no me parece ningún gesto inútil: la causa lo merece.
Las primeras fotografías van dirigidas exclusivamente a seres que no vayan a rechistar ni a preguntar con cara de circunstancias el por qué de esta práctica. Más que nada porque no lo sé ni yo… A la camiseta morada, las zapatillas de deporte, los vaqueros oscuros, al pijama. Me gusta, todos calladitos. Aprovecho por hacer la cama. Acto seguido, probemos con seres vivos. Desde la ventana, un árbol parece que se ríe de mí y me diga: “Qué corta eres, tienes la tapa puesta en el objetivo”. El de su lado parece decir lo mismo. Qué le haremos. Quizá tiene razón y el acto parecerá más real quitándola. Ahora mejor. Unas quince fotos a panorámicas del campus con un sol de justicia no son nada malas. Al pájaro que está en el árbol más cercano a mi habitación no lo consigo pescar. En la distancia de la verja de mi colegio mayor, nada más ni nada menos que un pequeño conejo corre plácidamente. Una mosca vuela como si la habitación fuera suya, y yo la persigo para recalcar que ésta es mía.
A partir de este entrenamiento fotográfico, el resto del día fluye con mucha más soltura en cuanto a la relación ego-cámara.
El desayuno se resume en: “Claudia, saluda”. “Rocío, no te rías”. “Ana, no preguntes”. “María, toma flash”. Le acompaña un bizcocho con chocolate y un vaso de leche. Acto seguido, un grupo de cuatro amigas nos dirigimos al acto de apertura de la Universidad. En mi objetivo se estrena con una foto al bedel que nos deja pasar (¡tras revisar con la vista mi cámara!). Nos conceden un sitio privilegiado, ni más ni menos que al lado de varias decenas de periodistas. Mi cámara encuadra a Yolanda Barcina, al rector de la Universidad, a Eugenio Simón, a Alejandro Llano...
– ¡Fíjate, nuestros profesores!
Ni más ni menos que en el desfile consigo grandes primeros planos de Mercedes Montero, Mercedes Medina, Carlos Barrera, Mónica Herrero, Jaume Aurell… Todos ellos quedan alumbrados por los flashes, aunque no precisamente de los míos, pero sí del resto de periodistas que no juegan a hacer fotografías como yo, sino que las hacen de verdad.
Una bicicleta, una amiga y yo nos encaminamos al piso de ambas. Antes, paramos a comprar leche y detergente en Día. Se trata de una compra muy universitaria que no tolera ningún otro capricho, por la falta de capital: aquí capturo el monedero. La cajera saluda abiertamente. Ana, mi amiga, también saluda varias veces al objetivo. Por los caretos que pone, sabe perfectamente que en realidad no está la memoria puesta. A continuación, hacemos un tour por Caja Navarra, Caja España, la Caja Rural, sin suerte: nadie nos quiere dar dinero si no pagamos una comisión. Los cajeros automáticos tan feos son el objetivo de las fotos.
Una comida copiosa con fruta de postre (qué bonita bodegón) es lo seguido. Tras ella, dos horas de maravilloso estudio: la verdad es que antes de hacer click en la cámara preparo la mesa para que realmente parezca que estoy estudiando: libros abiertos, bolígrafos esparcidos... De repente, Isabel me pide que la acompañe a hacer… ¡fotografías! Los arquitectos no se diferencian tanto de los periodistas. Mientras ella coge planos generales de una fea rotonda de la Taconera, yo busco su cara desde el objetivo, hasta que empieza a chispear y mi Réflex de una semana de vida decide que se ha acabado por hoy, por el bien de su maquinaria y el de mi bolsillo. La recompensa que me llevo por el rapto de la cámara es que, a pesar de pasearla a lo largo de todo el día, ¡no he gastado ni una raya de batería! Bueno, y que lo he acabado pasando un poco bien.
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